Candida Suite

Parte Prima

Tue, 24 Oct 2006 08:37:51 GMT

Prima Suite

o la Passione di Cristo

Verrà il tritolo di una fresca stagione

ad esplodere le viscere della terra

a svenare le arterie – e rigagnoli

corrano il fondo dei leggi,

verranno caste acque a specchiarsi agli arcobaleni invecchiati

e fra racemi di ligustri un sole a tre lance

ti sosterrà umile contro un proscenio di canee.

Prima che bulbi dagli occhi bianchi

senza pupilla, e non anima,

ti squadrino duri con zigomi fermi di statua

o che corolle di nuovi giorni affondino

nel plumbeo di un cielo a sesto acuto,

scendi sotto l’onere flagellante del pegno,

e sputi e insulti,

tra folle in pianto e capelli ravviati

e sopracciglia canute con indifferenti mani pulite,

arranca lungo la gobba di cammello – questa arata

su gocce di vita ormai non integre

colate su glauche piastre.

Gli scalini dove metterai piede

e cadrai e benedirai e redimerai

non redimibile da stridori di denti e tenebra

nelle atmosfere infuocate

porgeranno tirsi a sostegno

e i crateri saranno amari come il sangue disintegrato

dal male irriscattabile.

Ancora gocce ancora rossi colori

leniranno il giogo della noia

quando la sera gattiglia alla notte,

e la promozione al cappio condotto con sudore inaiutato

effluvi di lutto fornisce alla seviziata stupenda disperazione.

Ti aspetteranno storto il collo

oltre vicini orizzonti

per tre notti e tre giorni invalicati dalla luce.

(Prologo)

.

Tue, 24 Oct 2006 08:29:23 GMT

Vedi Signore,

da quanto non ascolto sulle rampe le ginestre

visitate da vanesse pioniere.

E’ dentro queste albere,

che leggere stormono appollaiate da millenni,

che odo fluire le vele spigliate

ora che baritoni accucciati e dei smagati

occhieggiano afflitti nei parlati intriganti.

Lo stupro dei veli

e quel vento, quello, e il sole, sfilacciano crudeli

le ultime nuvole testa di moro.

Dormono ora, tacciono come le abardeole leggere,

emopidi insaziabili, gamasi sotto sforzo schiattanti.

Avevano gli occhi vispi quella mattina seguente

che vennero inconsapevoli, e al traino mutarono strada

come uccelli sulla corona di primavere postume.

Vennero alle strade dei lutti con le setole allisciate

ora puntano acuminati i ramponi allo slittare dei frini.

Cantarono alle danze di ninnoli istrioni

con gli occhi a raggiera di donne neurolabili,

paonazzi stettero in apnea mozzafiato

quando suggere le ipotenuse ebbe furori sconosciuti.

Cavarono polle da prismi variopinti

coppe recisero le lame affilate

cicisbei e canaglie privilegiarono digiuni a pugni e pugni.

(Cristo al Getsemani)

* * *

Il giorno genuflesso alla reverenda luce

rammenda acque perplesse, e i bricconi

nel buon giorno visto di prima mattina

spavaldi cantano per monti e per valli

astuti e bizzosi tale e quale monelli rivali

e un ventaglio nella spessa calura

alita sopra la rena calda e le carovane di sciocchi

al tramonto che ferisce l’alba col magico diadema sul turbante.

Un uomo scalzo lasciava terra dietro terra

senza cuscino per la testa

a differenza di lupi e volpi

costola di assoluto in mezzo a tarantelle

di complici; e uccideva, uccideva, e intanto

perivano le albe col magico diadema sul turbante.

Orientale aurora,

sia questo l’epitaffio di capanei a drappello

che narrano l’aneddoto di uomini viaggianti alla rinfusa.

Col fiato sospeso al sole spilorcio

contano i raggi, nella traccia che la serpe lasciò

incontrarono l’uomo scalzo che piantò baracca e burattini

e nell’erba riarsa si stesero a pensare le notti di plenilunio.

Guarda i cani astuti, i turaccioli sulle montagne,

i pionieri, servi e cani, guardali di buon’ora

perché dìano fondo alla sofferenza dell’uomo caparbio

– perché gli scalpelli siano intinti nel sangue –

e alla notte strappino una luce –

perché spaccato da nord a sud, vestito di stracci di lana

nella fredda notte senza sole né lance

aspetti il giorno genuflesso alla reverenda luce.

(Il seguito di Gesù)

* * *

Figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno,

il vento mantice scompiglia le carte di avventori screanzati

per un uomo che non dipanò l’enigma

e perse rinomati colleghi,

salme di salme scaglionate tappa dopo tappa,

e narrava la lettera e confessava le ferite.

Intingevano nello sciroppo per un brindisi di cicuta,

per diritto e rovescio c’era un nomade messaggero di follia.

Appoggiarono a dondolo la barba sul tuo cuore

in cerchio, a filiera, e avevano sotto un braccio

collezioni di coccarde e gagliardetti.

Figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno.

Figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno;

passa quest’ora al chiaro della luce

mentre ad onor del falso la lira canta motti e strambotti

e i tuoi trenta e tre attimi cariati dal tempo

sono la gioia-demenza che scaglia lontano la zavorra.

Nel sibilo del vento la notte si prepara

a tradire i suoi strumenti di corda –

non nasconde più i cannibali, cimeli del passato,

chi nascose la borsa vestì di livore e tagliò la corda.

Lupocattivo fra pecore e agnelli abbranca lo scettro

e formula condanne: fu richiesta una testa su piatto d’argento

e a viso scoperto sarai svelato dal bacio demente;

figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno.

Figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno

perché comparse danzeranno stasera al tribunale dei morti

e in un torneo di zerbinotti si contenderanno le tue vesti,

biscazzieri ignoranti di biblici comandi,

correi all’insaputa della tua e della loro sorte.

Il contesto doloroso svenerà il tuo cranio.

Dopo i dadi la sentenza e il cerchio sulle spalle

gli indovini correranno le strade implorando per sé il silenzio.

Gioco da ragazzi fustigazione dadi e sentenze

ma tu figgi l’occhio nella mente che ordì l’inganno per l’ultima volta

perché domani saresti ancora in tempo

ma stasera perdi la reputazione sugli urli di madri disperate

e alla tua sacra tavola imbandita mangia il traditore:

ora, sì, figgi l’occhio nella sua mente che ordì l’inganno.

(Prima Giuda, poi Giovanni, poi Pilato parlano a Gesù)

* * *

Benché transiterai nei giorni del dolore,

benedetto figliolo, professione zimbello,

deponi questa cetra ai piedi della sposa impalmata.

Forse più che quell’alba loquace e scarmigliata

percorrerete un mattino guano per odore e colore,

ombre assassine le sordide ombre che disertano il campo

e correvano losche fra monumenti e altari

scandendo i movimenti in battere e levare.

Benedetto allievo, figliolo prediletto, professione zimbello,

innesca tu la mina della mia battaglia,

perché siano i soli a finire fra i denti aguzzi,

perché alla notte strappino una luce,

perchè splenda su di essi il sogno.

Avrete forse il colore e il sapore della sera:

maledette quelle albe che non sorsero

dalle notti in cui la luna è vangelo.

Poiane caleranno rapide su di voi giacché partirete presto,

ma tu deponi questa cetra

ai piedi della sposa

impalmata.

Prima che il freddo polare bruci le vostre ferite

(e una pioggia infuocata zampilli sui giardini ammalianti)

prima che un uomo sostenga il laccio alla circonferenza del capo

e ripeta incessanti litanie l’alba di cieli nuovi e terre amiche,

questo imponderabile marchio ha i suoi tipi,

e c’è un luogo dove siedono aurore

e un luogo dove rinasce la vita.

Avrete forse il colore e il sapore della sera:

maledette quelle albe che non sorsero

dalle notti in cui la luna è vangelo.

(Dalla croce Cristo affida sua madre a Giovanni)

* * *

Passi che battono sul maglio della notte mentecatta

non dissuadono il gran cervo, e discettano

su queste spine di robinie.

Orme impudiche salmodiano alla notte coriacea

picchetti di menestrelli e guglie di alberi

adescano nuvole bigotte,

zufoli bighelloni e testarde cesure scandiscono il tempo.

Un pretorio di merli non si fermerà sui fiocchi di verde

né il profluvio di orizzonti tallonerà la luna pacioccona;

ora le stelle maldicenti sussurrano cenni di calunnia

sul recinto intestino, perché le spose interdette crepino

le rocce argentee

primule avvizzite hanno stanato lo sgambetto

per messacantata e levrieri di vetro.

Vedi, una criniera riversa fa ala a fate e fringuelli,

per correre il cielo di gesso

un fiume croceo viene arato dal dolce piffero

che trapana la notte.

Sciogli l’inno al cuore della notte,

serpeggia dentro l’ora penosa

che viene a narrare nell’albereto le vicende del docile canòpo;

non ardere nell’occhio incallito del didatta purosangue,

dividi la giornata all’avvento dell’odore finto

per segugi astuti.

Brindano le sode vedove e spifferano i patti

per ridestare l’aureola di questa notte martire

ai brani di sogni che elencano le nenie più plebee.

Ma il nettare mèscito nel bavaglio dell’oste mascalzone

incrina il timbro di sonagliere ciarlatane,

e il roditore indaffarato immerge il suo vomere dorato

nel dolce miele di sposa.

Vennero con le piante ciarliere delle scarpe

i portabandiera zoticoni, seguendo una striscia all’orizzonte,

cantando amabili inni a sancire verdetti lussuriosi;

manichini impenitenti hanno cavalcato tutto il giorno.

Nelle notte coriacea si apre flessuosa una fetta di cielo.

Bagna il tuo artiglio nel nettare tremendo

poiché nell’alba che segue

torneranno limpide le stagioni dell’eternità.

Ma ora sia giusta l’ora che viene

dove brindano le sode vedove e spifferano i patti

per ridestare l’aureola di questa notte martire

ai brani di sogni che elencano le nenie più plebee.

(Il terrore di Giuda nel ricordo, prima del suicidio)

* * *

Ascolta uomo,

osa pensare chi mi estrasse dalla lotteria all’alba dei secoli

il facilone che narrò me deputato a indecente insidia

e offrì sotto il cielo-lavagna una didascalia, geroglifico d’amore.

Centellino giorni da cani in questa baia di luce

agguanto al volo la tregenda imminente mentre goccia e ti rifila

questa pupilla buontempona il sangue di un tedio veniale.

Sempre e poi sempre

dalla baia di luce saranno sicura vivanda gli oleandri,

chi mi trasse dal fondo dell’oscura lotteria decise la condanna,

alzò in aria i libelli dal sonno a maieutica

spingendo ponente e libeccio, marpioni indefessi,

nell’ottica giusta della rissa e lo sconquasso.

Mortificherò la danza furibonda, fate e streghe, libertini

e penitenti,

inviterò mostri per celia ad immergere l’osso nel mastice secreto;

miei procuratori saranno i folletti del bosco e i pesci del mare.

Sviolineranno i violini e le arpe osanneranno,

spargerò il contagio sulle pareti dei monti e incenserò la corda;

viene quel tempo nel piano agreste in cui la luna

candisce la punta degli alberi e professa al mondo dei vivi

che l’albero del pioppo è la mia noiosa e fetida ferita.

Centellino giorni da cani in questa baia di luce,

ascolta, uomo, chi mi estrasse dalla lotteria all’alba dei secoli

offrì sotto il cielo lavagna una didascalia, geroglifico d’amore.

(Giuda si affida all’uomo del futuro denunciando di essere stato predestinato

al ruolo di uccisore di Cristo. La sua ironia per aver vinto un’orribile lotteria all’alba del secoli).

* * *

Pola dirimente guariva mirti,

misericordi i denti aguzzi tranciavano

meccanismi ingloriosi.

Dislocai la pace negli internodi,

ne feci a più non posso, mirificando

il rosa ingenuo ingesto come

la coscia da sminuzzare

e la gomena l’assicurai salda

evitando – anzi – goezie assurde

l’innesto fino al gagno malvoluto

– e altro.

Il bianco sopra gli occhi

il bianco

nelle occhiaie profonde dirimpetto al ginocchio concavo

era un latte la colla e l’albugine incolpevole

e sotto il naso

(sotto il naso?)

il mento e la gola.

Ora urlerò alla molla che scatterà a trafiggere

per dipanare e confondere i muscoli della foglia

e le passere voleranno contente a beccare

– attentissimo, io, ai guizzi di cormorani in sapienti lotte –

e chi verrà a cianciare avrà legato per suggere

la mente lambiccata dei progenitori.

Ora volerò sui ganniti che la speranza

è divenuta verde-galbula (fu nell’uretra

che mi penetrarono il catetere che mi diede la vita)

e il galbeo al collo indossato avrà diamanti.

Io dianti non spargerò né benedizioni

sulla sorte (o mala)

io fra gli aldii nell’umile fetore

danzerò, lugubre frenulo, anonima striscia,

solo. Danzerò. Solo. Frenulo pendulo, finché

mi darà pace liberandomi albino una mano sinuosa.

Perché pietà venga.

(Giuda è ora con il cappio al collo. Il pensiero si sbriciola,

le parole scivolano nel delirio).

Epilogo

Tue, 24 Oct 2006 08:12:58 GMT

Ma ora in quest’attimo sospeso, di tregua pace e morte,

questi cieli feriti disperdono le ultime piume

dell’albatro che remigava basso sulla palude.

Ora scendiamo ai sentieri più leggeri

odorando questo vento di morte, a passo a passo.

Corro verso mete vicine,

vertiginose come precipizi, ed ho le carni docili

di agnello ghermito dalle unghia rapaci.

Eppure questi cieli, e anche le piume trasportate dal vento,

eppure queste piazze e i selciati, questi acciottolati,

eppure queste agili mani e gli occhi, eppure i pianti insensati

e le parole, oggi ricorrono nei pensieri.

Nell’alba di piombo l’albastrello remigava basso

sulla palude.

E venne l’attimo che si spezzò, che rimase incerto

tra la notte e il giorno,

venne alle sagaci parole che furono carezzate

dal vento, visione di visione, quell’attimo

venne e si spezzò nelle intricate faccende,

nelle ore oscure del bisogno e del dolore,

nelle ore alacri del pianto e della noia,

quell’attimo venne e si spezzò.

Siano rese grazie dovute all’alba che viene col canto

interminabile dei galli.

Il vento che raschia sotto le finestre è in compagnia

del sole, e scompigliano e mescolano chiarore ad acque miniate,

e sibila sul trave concavo alle orecchie dei pavoni

e gli asini sonnolenti.

Siano rese le grazie dovute all’alba che viene

sugli operai e donne di fatica

che non vollero dormire stanotte.

Un soffio d’aria s’insinuò

e carpì una scintilla al fuoco e dilagarono ancora

e sempre

e dilagarono ancora sulle anime dei condannati.

L’uragano è passato ed è passato per sempre, oggi

è passato l’uragano,

sulle onde del lago la notte ha recitato la prosa,

dal suo proscenio dorato si sporse una dama

e i fiori intrecciati a ghirlanda le fecero una buona accoglienza.

Qui, per questa effigie, una novità di rancori

venne scolpita sul duro marmo e gli scalpelli intinti

nel sangue cancellarono sapientemente le rughe.

Ora siano rese le dovute grazie all’alba e al giorno

che viene col canto interminabile dei galli.

(E’ Pietro a parlare. Descrive la fuga sbandata per le vie della città,

c’è poi il canto del gallo, il verificarsi puntuale della profezia del Maestro.

E poi che tutto è compiuto, la catarsi. L’inizio di una nuova era).

Seconda Parte

Tue, 24 Oct 2006 07:30:38 GMT

Mobile Suite

o il Cantico di frate Sole

Udite udite miei sudditi ronfanti nel canneto

i morelli al galoppo che scialano sul letto dell’oscurità

raggianti, a fronte alta, per le strade di questa nobile terra

vessilliferi di simboli e canti di goliardica memoria

accompagnati dal sibilo di gufi dagli occhi allampanati

stimolati al processo dei corvi e all’eutanasia del mare.

Udite udite miei sudditi ronfanti nel canneto;

l’ora gravida di spiriti vi tenta all’addio senza parole

e riduce in frammenti la voce turbata dall’esodo dei suoni.

La strada bianca di sole arsa e riarsa sotto la coltre del cielo

guarda i gabbiani stravaganti col tremore alle ginocchia

e recide la ruota sulla vescica straziata di alfaniche lucenti.

Non potranno mai più ridire le storie dei passeri in concerto

i nostri avversari che tuonano scendendo sul piede di guerra;

sarà nostra la tregua che distingue pieghe e trame

al racconto dell’autunno impazzito che trotterella

nella quiete dei boschi coi flauti di pelle di serpente

contrario ad un sole tuttopepe finché la chiacchiera

del vento passi in rassegna i nostri capelli madidi

chiedendo alle nostre sante madri

di cedere alle intemperie dello spirito.

Urla la sferza le contumelie del giorno;

nella vostra mente grovigli di pensieri saggiano i numeri,

spazio e tempo annichiliti da rapaci invertebrati

serbano nascosti i tradotti fringuelli.

Gongolerà la fiera in gara d’amore, per la dolcezza dei ganniti

si ripete oggi e domani – si ripeterà sempre, sempre,

l’arcangelo gaglioffo che divarica le ali a canti di menestrelli.

Noi non sappiamo ciò che offrirà l’esca al tanghero in gabella

nell’acqua torpida che ingarbuglia il maestrale.

Sarà vera chiaroveggente l’ora che inorridisce e passa,

col foglio di una musica, simile a veloci furetti,

e china il maliardo garofano al tulipano impettito.

Udite udite miei sudditi ronfanti nel canneto

la poesia della regione perduta nella impertinente litania

che vanga nell’arazzo dei prati il docile percorso;

il litigio di acque preziose allontana la prebenda dei campi,

diverbi e diverbi racconteranno nell’anno dell’amore

i giovani giunchi piegati alle canne, flessuosi e morbidi,

ubriachi sotto i salubri arcobaleni di visioni mai udite.

Quella voce primordiale, uditela, uditela, miei sudditi fedeli.

(Prologo)