Morti che vivi sotterrano lungo i fiumi

respirano coi polmoni del vento la parodia dei folletti

che presentarono un disegno di legge per abolire il mare

e disseccare i fiumi, sotterrare i vivi e disseppellire i morti.

         Loro ascoltano la preghiera nel codice delle serpi

ma il messale nella bottega di mastro Boscaiolo cancella

         esecuzioni e controlli e accoglie il verde,

          solenne vestiario dei monti e le colline.

Coglierò il raggio del sole rifratto nell’occhio dei cigni

                               sugli stagni,

nell’acqua diafana soffierò col vento dei miei bronchi.

Busserò alla corteccia degli alberi e pagherò il salario

                  agli scoiattoli che stanno all’opera

ripagherò la mitezza delle tortore e limerò l’aria con le cicale.

Nella bottega di mastro Boscaiolo busserò alla corteccia

                               degli alberi.

Starò di guardia con la possente alabarda alle tane delle volpi

              simpatizzerò coi lupi e scriverò un trattato

                   di memoria, diario dei miei giorni,

                         novena e quarantena,

                      come l’insolente parodia

dei controllori del cielo, nella bellezza che abbaglia i guitti

                che poveri in canna portano nelle scarpe

                        un talismano impappinato.

                 Busserò alla corteccia degli alberi

                 nella bottega di mastro Boscaiolo;

mi atterrò scrupolosamente al calendario dei viaggi sul sentiero

       e nel maggio che abbaglia e nel proditorio novembre

     abbraccerò quei morti che i vivi sotterrano lungo i fiumi.

A dismisura, a dismisura, salendo la graduatoria dei nostri padri,

             santità dopo santità, ferocia dopo ferocia,

                 cogliendo il raggio del sole rifratto

                   negli occhi dei cigni sugli stagni.

E quand’ero giovane me ne stavo appollaiato sugli alberi freschi

       e in panciolle fra la vipera velenosa e il grazioso agnello;

               da vecchio pagherò l’affitto nella bottega

                          di mastro Boscaiolo

per ridire la litania dei miei giorni con lui e lodare i veloci

controllori del cielo, ripagare la mitezza delle tortore,

          e infilare il talismano nelle scarpe dei guitti,

        dialogare col lupo e mescere il vino alle volpi;

a dismisura, a dismisura, salendo la graduatoria dei valorosi padri,

         santità dopo santità, ferocia dietro ferocia,

e abbraccerò lupo e volpi, accoglierò i poveri in canna

         e pagherò la parcella agli scoiattoli all’opera

e il biglietto d’ingresso nel teatro degli usignoli cantanti.

                Busserò alla corteccia degli alberi

                 nella bottega di mastro Boscaiolo

                     e coglierò il raggio rifratto

                          negli occhi dei cigni

                                 sugli stagni. 

 

                                    (Programma di vita)

 

 

       

 

* * *

 

 

 

         Come prima, finché la diafana e docile pioggia

             torni a bagnare le foglie e le magnolie fioriranno,

                procederemo nella valle che parla con lunghi sorrisi;

        finché il sole spinga l’estate sui colli dai fianchi dolci,

        e i guardiani bevano ai sacri ruscelli benedetti dal sole,

        finché i pesci contenti schizzino balzelloni fuori dall’acqua,

e il giorno, candido di clausura, sia riverito per il folto dei boschi,

                          tornerò a recitare questa prolissa palinodia

                                        e il sole scriverà di suo pugno il mare;

 

Finché la rena del lungolago non urli la sua rabbia,

                                     e anche gli ignavi sappiano il mistero,

        finché le stanze del mare siano zeppe di pesci

                  e gli interminabili viali del cielo gremiti di uccelli,

finché il sangue di Dio irrorerà le viscere incontaminate della terra,

       e i fringuelli vergheranno memoriali nelle notti di luna piena,

                     accoglierò il rinascimento delle acque e del sangue,

presenzierò repertori di uccelli alla personale di arcobaleni variegati,

                e ancora salirò per togliere i sigilli alle porte del sole,

                   per benedire il probabile ficcanaso e scansafatiche

                        e illustrare la strada al viandante supplente.

 

                         Sia, sia, la cristallina speranza

d’incoraggiamento agli occhi dei cigni che catturano il sole,

                   sia per me e per te, per noi e per tutti,

                 ora che mi genufletto con un nodo in gola

               nelle gole in cui per la prima volta vidi i cervi

                             nella stagione invernale,

             davanti al mare e al sole, alle cicogne che volano

                            e ai falchi che azzannano,

          commosso per sprizzare il sangue rossiccio delle more

          e fare a pezzi i vincoli noiosi di uno scaltro purosangue.

 

                       Ora, a queste piane, per lunghi tratti il cielo

                                                       si squarcia, ferito.

 

        Mi commuovo al rintocco del crepuscolo elementare

alla vanità del sole che oggi s’inalberò per l’autografo mare.

           Andrò dicendo la mia palinodia agli orti graziosi

                       ai gelsi che sfiorano le stelle

               e agli occhi dei cigni che catturano il sole:

                     e al figlio, candido di clausura,

          sacrificherò i morsi impellenti del suo desiderio.

           Stasera giuro sulla testa degli aitanti fringuelli

   che vergano memoriali nelle notti di luna certamente piena.

 

Acuti e profondi sentiremo i morsi strabilianti del desiderio

               e ruberemo le lance al sole patrizio

              che fanatico e in maniche di camicia

            stampa sugli alberi e la terrazza del cielo

               il suo giornale di eterno vagabondo.

 

(Seguito programma. Contemplazione della natura e spiritualizzazione di essa).